Город. Ночь. Блики фонарей.
Ты касаешься плеч прохожих, и они не могут не пойти за тобой. Мистика, но правда.
И вот уже целая процессия идёт к грязному прудику, что на месте недавней стройки. Ты идёшь впереди, по тоненькой досточке. Не все так могут - падают в воду. На твоём лице ни единой эмоции - всё привычно.
Но скажи, разве они виноваты в твоей боли?
Я говорю тебе эти слова, а ты падаешь на колени, закрывая лицо ладонями. Самая странная из вилисс - слишком юная и не сумевшая заманить сюда виновника своей смерти. Ты всё ещё любишь его. Любишь до безумия, и не можешь играть его жизнью.
Но, может, это даст тебе возможность вернуться. Мистика? Но ведь из правил бывают исключения.