Франтик с зубочисткой
Сон всё-таки сморил его. Измученное тело и душа нуждались в хорошем отдыхе. Мыш ещё немного сопротивлялся, пытаясь думать о деле, но спустя четверть часа провалился в сладкую негу.
Сон. Яркий, необычный. Паоло успел забыть, когда это было последний раз. Вот уже много лет просто падал во тьму. И ничего. Чёрная бездна. Ни видения, ни звука. А потом пробуждение. Словно вынырнув из горной реки. Последний нормальный сон остался где-то в детстве. Тогда ему снилась мама. Вернее, Мыш предполагал, что это она. Слишком мал он тогда был, чтобы помнить. Но эта женщина не могла оказаться никем другим. Длинные, почти белые волосы, ярко-голубые глаза, таинственная, лёгкая улыбка. Паоло похож на неё. Похож настолько, насколько мужчина вообще может походить на женщину. А может, это всего лишь воображение рисует такой портрет? Кто теперь разберётся. Да и неважно. Светлый образ живёт в душе, в трудные минуты приходя на помощь. Улыбнётся, и становится легче.
Но слишком скоротечно было беззаботное детство. Суровая взрослая реальность нанесла удар в самое сердце. Податливая детская душа не могла не подчиниться. Сломалась, на долгие годы растеряв то светлое, радостное, что было в ней посеяно заботливыми родителями. Паоло впитал в себя всю злобу, всю жестокость окружающего мира, подстроился под его законы, забыл, каков он есть на самом деле. Паоло? А вот, пожалуй, и нет. Паоло погиб, дабы ожил Мыш. Тот, кто мог жить в ладах с мрачной реальностью. Хотя бы создавать видимость такой «гармонии».
Мыш не видел снов. Какие-то смутные видения временами приходили. Но всё о службе. Прокручивались варианты выполнения очередного задания, подсчитывалась прибыль. Просто отголосок происходившего днём. Повторение серых будней. Ничего яркого, ничего для души.
И вот сегодня…
Тяжёлая реальность таяла, исчезала, словно смываемая дождём. Стекали мрачные краски, являя новый, светлый и добрый мир. Мыш стоял между ними, не решаясь сделать шаг. Вперёд? И уйдут все старые тяготы. Но не прибавится ли новых? Как часть за красивой внешностью скрывается мерзкая сущность. Назад? И снова затянет бренный мир с его нешуточными проблемами. Но ведь так не может быть вечно! Даже после самой тёмной и долгой ночи наступает рассвет и новый день. Выбор сделать почти невозможно. Но и нельзя оставаться между мирами. Это Путь слабой души. Это потеря и мечты, и реальности. Так нельзя. Шаг. Всего лишь шаг. Паоло оглянулся. Нынешняя жизнь напирала серой громадой, вселяя страх. Нога оторвалась от земли и решительно ступила на мягкую, словно облако, почву нового мира. Он оглянулся вновь. Реальность замерла, не в силах преодолеть заповедную дверь, но не исчезла, продолжая грозно взирать на нахала, посмевшего уйти. Вокруг Мыша… нет, теперь это был точно Паоло… радужными красками переливался мир. Парень видел всё то, о чём мечтал, всех тех, кого потерял, но желал вернуть. Это казалось таким реальным, что по щекам поползли ручейки слёз. Слёзы радости, слёзы надежды. «Дом», - всплыло в сознании, - «Это не может быть обманом». Паоло упал на колени, вспоминая слова так и не доученной молитвы.
Вдруг порыв холодного ветра едва не сбил его, небо заволокла чёрная туча. Молнии, словно стрелы. Гром – позывной грандиозной битвы. Мыш… теперь уже он, недоверчивый и расчётливый… быстро поднял голову. Темнота напряглась: вот-вот разорвётся дождём. Парень замер в ожидании. А в сердце заскреблось острыми коготками ощущение беды.
Первая капля сорвалась вниз. Мыш не увидел её – почувствовал. Прицельный удар, тонкая струйка подозрительно вязкой жидкости поползла по щеке. Он прикоснулся к ней рукой – кровь! – и испуганно взглянул вверх. Разорвав чёрное нутро тучи, омываемый багровым дождём, на него летел огромный меч, искрясь серебром в отблесках молний.
Доля мгновения. Удар. Боль.
Пробуждение. Словно выброс из бездны. Как обычно. Сказка закончилась. Странный клинок так и не дал ей воплотиться в жизнь.
Мыш сел на кровати и задумался. Понятное дело, столь причудливым образом отразились последние события в Аргизе. Но что обозначает меч? Такие загадки были не для разума Паоло, далёкого от всякой мистики. По крайней мере, раньше. Почему сон именно такой? Почему именно в эту ночь? Вопросы, вопросы, вопросы… и ни одного ответа.
- Ваша светлость! – раздалось из-за двери.
Паоло вздрогнул от неожиданности, с трудом осознав, что обращаются к нему.
- Ваша светлость, Вы проснулись?
- В чём дело? – поинтересовался он притворно-сонным голосом.
- Господин Квентин просил срочно Вас позвать… там такое…
- Хорошо-хорошо. Я скоро буду.
«Меч? Предчувствие беды? Сбылось?» Мыш быстро оделся и вышел в коридор, закрыв комнату на ключ, дабы никто не нашёл следов его ночного «путешествия». Где-то вдалеке слышался раздражённый голос Гереро. Слов Паоло не смог разобрать, но настроение поймал: отчаяние, злоба… Опять разные чувства смешались в одно. «Что же всё-таки произошло?» Мыш поспешил по коридору, ориентируясь на голоса.
В просторном коридоре первого этажа, того, что напротив входной двери толпился народ. Испуганно перешёптывались, поглядывая в одну и ту же сторону, где стояла группа стражников. Мыш подошёл ближе. На полу лежал человек. Труп. Солдаты стояли так, чтобы к телу никто не мог подступиться. Было трудно что-то разобрать. Однако в сердце кольнуло, зародилось скверное подозрение.
Гереро налетел на Паоло со спины, схватив за плечо и истерично крича:
- Что? Что это?!
Он сунул парню в руки основательно помятый листок. «За обман», - прочитал Мыш. Подозрение усилилось. Точнее два подозрения. И обе версии не сулили Паоло ничего хорошего. Он постарался взять себя в руки. Голос удалось сделать спокойным, почти невозмутимым:
- Кто убитый?
- Его пока не удалось опознать. Да и почти невозможно это сделать. Хочешь, посмотри, - ответил командир, тоже пытаясь утихомириться.
Стражники расступились.
Назвать это телом было уже трудно: месиво из костей, плоти и крови. Можно подумать, что человек упал с высокой горы в пору камнепада. Но всё же Мыш узнал покойного. По причудливому украшению, что смотрелось весьма странно на фоне обрывков одежды простолюдина. Массивный перстень с чёрным камнем. Это был знак специально для Паоло, для дерзнувшего обмануть разом две разбойничьи шайки. Парень с трудом совладал со своими чувствами, лишь отступив на шаг от покойника.
- Знаешь его? – спросил Гереро, заметив странное выражение лица «герцога».
- Нет, - почти шёпотом ответил Мыш, стараясь отойти от тела как можно спокойнее, хотя хотелось со всех ног броситься в комнату, - Ты звал меня. Что нужно?
- Я хотел знать, что это всё значит! – вновь сорвался на крик гвардейский командир, - Уберите это отсюда! – заорал он уже на солдат, - И разгоните толпу!
Паоло резко дёрнул Гереро за плечо, разворачивая к себе лицом.
- Прекрати сходить с ума, - почти прошипел парень, - Ты хочешь, чтобы через час весь город говорил, что ты струсил? Последнее дело – разводить панику, ни в чём не разобравшись... Как здесь оказался труп?
- Утром его обнаружили на пороге дома. Моего дома! – снова пытался закричать Гереро, но мгновенно стих, упершись взглядом в холодные, в чём-то жестокие глаза Мыша.
Командир шумно осел в кресло.
- Понятно, - изрёк Паоло, подумав: «Опять!» Опять неудача, опять потеря.
- Давай приводи дом в порядок, а я к себе. Серьёзно подумать надо.
Не дожидаясь ответа, парень встал и направился в свою комнату, пытаясь на глазах толпы сохранить спокойствие и достоинство.
(продолжение в комментах)
Сон. Яркий, необычный. Паоло успел забыть, когда это было последний раз. Вот уже много лет просто падал во тьму. И ничего. Чёрная бездна. Ни видения, ни звука. А потом пробуждение. Словно вынырнув из горной реки. Последний нормальный сон остался где-то в детстве. Тогда ему снилась мама. Вернее, Мыш предполагал, что это она. Слишком мал он тогда был, чтобы помнить. Но эта женщина не могла оказаться никем другим. Длинные, почти белые волосы, ярко-голубые глаза, таинственная, лёгкая улыбка. Паоло похож на неё. Похож настолько, насколько мужчина вообще может походить на женщину. А может, это всего лишь воображение рисует такой портрет? Кто теперь разберётся. Да и неважно. Светлый образ живёт в душе, в трудные минуты приходя на помощь. Улыбнётся, и становится легче.
Но слишком скоротечно было беззаботное детство. Суровая взрослая реальность нанесла удар в самое сердце. Податливая детская душа не могла не подчиниться. Сломалась, на долгие годы растеряв то светлое, радостное, что было в ней посеяно заботливыми родителями. Паоло впитал в себя всю злобу, всю жестокость окружающего мира, подстроился под его законы, забыл, каков он есть на самом деле. Паоло? А вот, пожалуй, и нет. Паоло погиб, дабы ожил Мыш. Тот, кто мог жить в ладах с мрачной реальностью. Хотя бы создавать видимость такой «гармонии».
Мыш не видел снов. Какие-то смутные видения временами приходили. Но всё о службе. Прокручивались варианты выполнения очередного задания, подсчитывалась прибыль. Просто отголосок происходившего днём. Повторение серых будней. Ничего яркого, ничего для души.
И вот сегодня…
Тяжёлая реальность таяла, исчезала, словно смываемая дождём. Стекали мрачные краски, являя новый, светлый и добрый мир. Мыш стоял между ними, не решаясь сделать шаг. Вперёд? И уйдут все старые тяготы. Но не прибавится ли новых? Как часть за красивой внешностью скрывается мерзкая сущность. Назад? И снова затянет бренный мир с его нешуточными проблемами. Но ведь так не может быть вечно! Даже после самой тёмной и долгой ночи наступает рассвет и новый день. Выбор сделать почти невозможно. Но и нельзя оставаться между мирами. Это Путь слабой души. Это потеря и мечты, и реальности. Так нельзя. Шаг. Всего лишь шаг. Паоло оглянулся. Нынешняя жизнь напирала серой громадой, вселяя страх. Нога оторвалась от земли и решительно ступила на мягкую, словно облако, почву нового мира. Он оглянулся вновь. Реальность замерла, не в силах преодолеть заповедную дверь, но не исчезла, продолжая грозно взирать на нахала, посмевшего уйти. Вокруг Мыша… нет, теперь это был точно Паоло… радужными красками переливался мир. Парень видел всё то, о чём мечтал, всех тех, кого потерял, но желал вернуть. Это казалось таким реальным, что по щекам поползли ручейки слёз. Слёзы радости, слёзы надежды. «Дом», - всплыло в сознании, - «Это не может быть обманом». Паоло упал на колени, вспоминая слова так и не доученной молитвы.
Вдруг порыв холодного ветра едва не сбил его, небо заволокла чёрная туча. Молнии, словно стрелы. Гром – позывной грандиозной битвы. Мыш… теперь уже он, недоверчивый и расчётливый… быстро поднял голову. Темнота напряглась: вот-вот разорвётся дождём. Парень замер в ожидании. А в сердце заскреблось острыми коготками ощущение беды.
Первая капля сорвалась вниз. Мыш не увидел её – почувствовал. Прицельный удар, тонкая струйка подозрительно вязкой жидкости поползла по щеке. Он прикоснулся к ней рукой – кровь! – и испуганно взглянул вверх. Разорвав чёрное нутро тучи, омываемый багровым дождём, на него летел огромный меч, искрясь серебром в отблесках молний.
Доля мгновения. Удар. Боль.
Пробуждение. Словно выброс из бездны. Как обычно. Сказка закончилась. Странный клинок так и не дал ей воплотиться в жизнь.
Мыш сел на кровати и задумался. Понятное дело, столь причудливым образом отразились последние события в Аргизе. Но что обозначает меч? Такие загадки были не для разума Паоло, далёкого от всякой мистики. По крайней мере, раньше. Почему сон именно такой? Почему именно в эту ночь? Вопросы, вопросы, вопросы… и ни одного ответа.
- Ваша светлость! – раздалось из-за двери.
Паоло вздрогнул от неожиданности, с трудом осознав, что обращаются к нему.
- Ваша светлость, Вы проснулись?
- В чём дело? – поинтересовался он притворно-сонным голосом.
- Господин Квентин просил срочно Вас позвать… там такое…
- Хорошо-хорошо. Я скоро буду.
«Меч? Предчувствие беды? Сбылось?» Мыш быстро оделся и вышел в коридор, закрыв комнату на ключ, дабы никто не нашёл следов его ночного «путешествия». Где-то вдалеке слышался раздражённый голос Гереро. Слов Паоло не смог разобрать, но настроение поймал: отчаяние, злоба… Опять разные чувства смешались в одно. «Что же всё-таки произошло?» Мыш поспешил по коридору, ориентируясь на голоса.
В просторном коридоре первого этажа, того, что напротив входной двери толпился народ. Испуганно перешёптывались, поглядывая в одну и ту же сторону, где стояла группа стражников. Мыш подошёл ближе. На полу лежал человек. Труп. Солдаты стояли так, чтобы к телу никто не мог подступиться. Было трудно что-то разобрать. Однако в сердце кольнуло, зародилось скверное подозрение.
Гереро налетел на Паоло со спины, схватив за плечо и истерично крича:
- Что? Что это?!
Он сунул парню в руки основательно помятый листок. «За обман», - прочитал Мыш. Подозрение усилилось. Точнее два подозрения. И обе версии не сулили Паоло ничего хорошего. Он постарался взять себя в руки. Голос удалось сделать спокойным, почти невозмутимым:
- Кто убитый?
- Его пока не удалось опознать. Да и почти невозможно это сделать. Хочешь, посмотри, - ответил командир, тоже пытаясь утихомириться.
Стражники расступились.
Назвать это телом было уже трудно: месиво из костей, плоти и крови. Можно подумать, что человек упал с высокой горы в пору камнепада. Но всё же Мыш узнал покойного. По причудливому украшению, что смотрелось весьма странно на фоне обрывков одежды простолюдина. Массивный перстень с чёрным камнем. Это был знак специально для Паоло, для дерзнувшего обмануть разом две разбойничьи шайки. Парень с трудом совладал со своими чувствами, лишь отступив на шаг от покойника.
- Знаешь его? – спросил Гереро, заметив странное выражение лица «герцога».
- Нет, - почти шёпотом ответил Мыш, стараясь отойти от тела как можно спокойнее, хотя хотелось со всех ног броситься в комнату, - Ты звал меня. Что нужно?
- Я хотел знать, что это всё значит! – вновь сорвался на крик гвардейский командир, - Уберите это отсюда! – заорал он уже на солдат, - И разгоните толпу!
Паоло резко дёрнул Гереро за плечо, разворачивая к себе лицом.
- Прекрати сходить с ума, - почти прошипел парень, - Ты хочешь, чтобы через час весь город говорил, что ты струсил? Последнее дело – разводить панику, ни в чём не разобравшись... Как здесь оказался труп?
- Утром его обнаружили на пороге дома. Моего дома! – снова пытался закричать Гереро, но мгновенно стих, упершись взглядом в холодные, в чём-то жестокие глаза Мыша.
Командир шумно осел в кресло.
- Понятно, - изрёк Паоло, подумав: «Опять!» Опять неудача, опять потеря.
- Давай приводи дом в порядок, а я к себе. Серьёзно подумать надо.
Не дожидаясь ответа, парень встал и направился в свою комнату, пытаясь на глазах толпы сохранить спокойствие и достоинство.
(продолжение в комментах)
-
-
21.04.2009 в 20:17Где-то глубоко в душе Паоло был добрым и чутким. Но трудно оставаться таким и внешне, с детства познав все тяготы жестокой реальности. Ему было около четырёх, когда убили родителей и сожгли дом, оставив раненого мальчишку умирать. Чудом выжив, Мыш несколько лет скитался: воровал, попрошайничал. Где-то на перепутье дорог паренька подобрал Гарри, непонятно как учуяв в ребёнке особый талант. Мальчик стал достойной сменой стареющему бандиту. Ловкий, осторожный, целеустремлённый. Маска лицемерия и жестокости скрыла трепетную душу. Она проявлялась лишь в одиночестве или при очень близких людях. Впрочем, таковых было по пальцам одной руки пересчитать.
И вот сегодня Паоло едва не сорвался при совершенно чужих людях. Усталость, телесная и душевная, постоянная смена планов действия, неожиданные обстоятельства. Но он умел надевать маску не только для окружающих. «Из-за меня убили Гордона», - почти плакал внутренний голос. «Ага! А вместе с ним пропали две подробнейшие карты, все вещи и лекарства», - категорично парировал разум. «Я даже не могу его нормально похоронить» – «Смотри, как бы тебя самого не закопали где-нибудь в соседнем лесу»… Лицо постепенно принимало презрительное, жёсткое выражение. Расчёт возвышался над чувствами. Мыш встал, оглядел-отряхнул одежду, проверил, хорошо ли закрыта дверь. Мысли упорядочивались, сердце успокаивалось. Он сел за столик, налил вина.
«Карту надо восстановить. Конечно, всё вспомнить не смогу, но…»
Паоло покрутил головой, ища письменные принадлежности. Однако за ними пришлось послать.
Но вот перо уже скользит по бумаге. Что-то не вспомнилось, но что-то добавилось нового. Прежней карты не получилось, но как знать, может эта лучше.
«Теперь о Гордоне. Кто его убил? Лон. Брэг. Грейвс. Каждый из них способен отдать приказ об убийстве. А мог и сам руку приложить. И у каждого была возможность».
На бумаге возникли три стилизованных портрета, рядом Мыш записал всё, что знал об этих людях. Сведений получилось столько, что любого из них можно было бы засадить в тюрьму на добрый десяток жизней.
Паоло несколько раз перечитал написанное, но на свой вопрос так и не ответил. «Надо ждать, пока кто-нибудь ошибётся», - он почему-то не сомневался, что промашка случится.
«Интересно, что там делает Гереро?» Мыш спрятал бумаги всё там же, под подушкой, и направился на поиски «бравого» командира.
-
-
21.04.2009 в 20:17Квентин обнаружился в библиотеке. Он сидел, тупо пялясь в карту.
- Успокоился? – жёстко спросил Паоло, садясь в кресло напротив, - Твоё мнение. Кто это сделал?
Гереро поднял голову на парня.
- Банда Большого Брэга, - ответил он бесцветным голосом, - Неужели тут могут быть варианты?
- А как на счёт Длинного Лона? – приподнял бровь Мыш, - А ты знаешь, что в городе главарь банды из леса Одинокой Звезды? Джек Грейвс. Слышал про такого?
- Что??? – подскочил командир.
- Плохо работают твои ищейки, Гереро! – злобно ответил Паоло, - Ты не знаешь и десятой доли того, что происходит в городе и окрестностях. Смотри, как бы тебе не слететь со своей должности за подобный недосмотр.
- А ты… ты откуда всё это знаешь???
- У меня свои методы работы, у тебя – свои, - уклончиво заметил парень, нахально выдёргивая карту из-под рук Гереро.
Командир плюхнулся в кресло, подозрительно покосившись на Мыша.
- А ты кто такой вообще? Гляжу, прежним поведением сегодня и не пахнет.
- Много хочешь знать! - огрызнулся Паоло, - Я могу многое тебе рассказать о том, что творится на твоей территории, но в обмен я хочу, чтобы ты ничего не спрашивал обо мне. Договорились?
- Я тебя арестую, - сквозь зубы процедил Гереро, одна его рука потянулась к колокольчику, другая – к потайному ящику стола, где всегда лежал кинжал.
- Хорошо, - невозмутимо откликнулся Мыш, - но тогда завтра на своём пороге ты рискуешь найти не только труп неизвестного человека, но кого-нибудь из твоих близких. А может, ты и сам отдашь Богу душу… Как знать…
Командир нервно сцепил руки в замок, приготовившись слушать.
- Итак, убитый парень, - начал Паоло своё повествование.
Голос его был спокоен, безразличен, но в душе бушевала буря. Это разговор получался едва ли не самым важным и опасным из всех, что пришлось вести в Аргизе.
Паоло не случайно начал рассказ именно о Гордоне. Это был самый трудный момент, и хотелось поскорее разделаться с этим.
- Убитый - Гордон Кларк. Слуга Джеральда Хоулена, наёмника, приехавшего в город несколько дней назад. К слову говоря, он пропал в первый же день своего пребывания в городе. А перед этим его видели в северных кварталах. Не исключено, что Хоулен - разбойник. Или шпион. Ходят слухи, что он и Кларк приехали с севера. Может, их подослал Альянс Полуночи?
- Не... не знаю, - промямлил Гереро, поражённый осведомлённостью своего гостя.
А Мыш продолжал:
- Теперь записка. Варианта два. Первое, она предназначалась тебе. Вспоминай, кого из них ты обманул. Лона? Брэга? Грейвса? А может, это кто-то, о ком я не знаю. И второе. Записка была не для тебя. Тогда надо искать в твоём доме человека с неблагонадёжной репутацией.
Гереро задумался. Он всегда был склонен к подозрительности и, по сути, не доверял никому. Даже собственной дочери. И чем ближе к нему казался человек, тем хуже были их отношения.
- Ну что? Придумал? - осведомился Паоло спустя минут пять тишины, и, не получив ответа, недовольно пробурчал:
- Понятно, тебе везде мерещится враг.
- Я... не... - замялся командир.
- Оставим! - перебил его Мыш, - Я продолжаю. Вот то, что мне известно о Лоне, Брэге и Грейвсе.
И он выложил на стол несколько листов, исписанных убористым почерком. Бледная тень тех сведений, что Паоло знал на самом деле, но этого должно хватить.
Глаза Гереро загорелись завистью:
- Дай сюда!
- Забирай! - усмехнулся Мыш, - Я для тебя и старался.
Следующие четверть часа гвардейский командир изучал бумаги, постоянно поглядывая на Паоло, пытаясь понять, кто же тот на самом деле. А Мыш в свою очередь думал о том, кто же совершил столь подлое убийство. "За обман... Брэг? Он, пожалуй, получил от меня наименьшую порцию лжи. Лон? Ему я врал основательно. Грейвс? Это тёмная лошадка. Записка могла быть написана для того, чтобы меня запутать. Надо снова идти к ним. Может, получится что-то узнать. Может, кто-то из их приспешников проговорится... Как бы только такая "прогулка" не закончилась также как для Гордона..."
Паоло заметил, что Гереро оторвался от записей и смотрит на него.
- Прочитал?
- Да. Надеюсь, сведения из надёжных источников?
- Из первых рук, - скривился Мыш.
"Главное, не сболтнуть лишнее".
- Я со всеми тремя лично знаком.
- То есть как? Когда? - удивился командир.
- Думаешь, они только тебе досаждают? Поверь, у них длинные руки... И вот ещё что. Подумай над тем, что у тебя по городу гуляет разведчик из Альянса Полуночи.
Паоло быстро встал и вышел, оставив Гереро в полном недоумении и страхе.